GRACIELA WENCELBLAT

Conocí a Graciela a través de la Red, participando en distintas listas de Poesía.
Compartimos espacios literarios, encuentros con amigos poetas.
Concurrí a recitales de Poesía, donde ella exponía sus obras.
En estos días, luego de un tiempo sin sabernos, nos reencontramos en Facebook.
La emoción, la alegría, me hacen publicar algunos de sus Poemas.
Y decir cuánto la admiro.
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Tomado de http://www.artepoetica.net/Graciela.htm

Graciela Wencelblat nació y vive en Buenos Aires, Argentina. Separada y feliz madre de tres hijos, estudió teatro seis años con Beatriz Matar y durante otros siete fue presidenta de la Fundación Mayorazgo para las Artes y las Ciencias en Paraná, Entre Ríos, donde desarrolló un centro cultural para la comunidad, que fue el más importante de esa época. Pulió su escritura con Santiago Kovadloff  y Cristina Piña.

Ha concurrido al Taller de las Máscaras de Mario Buchbinder, participado en talleres literarios con Marta Braier e Inés Malinow, y colaborado en revistas y diarios de Cap e interior. Ha sido invitada y colaboradora en el encuentro de escritores y poetas que se celebró en Sonora, Méjico (2001) y en el encuentro internacional de poetas «Proyecto Sur», celebrado en Cuba (2002),  en el que, en febrero de 2003, volvió a participar como miembro del comité organizador. En abril de ese mismo año, intervino en el encuentro internacional aBrace, celebrado en Montevideo, Uruguay.

Ha publicado 5 libros: El camino (1980), Por disimular que estoy flotando (Ed. Torres Agüero, 1989), La que dibuja los bordes de los cuerpos (Grupo Ed.  Latinoamericano, 1994), Pasaje del Signo (Ed. Vinciguerra, 1998) y Travesía del Desierto (Ed. Vinciguerra, 2002). Asimismo, ha participado en dos antologías poéticas: Poesía de Fin de Siglo (Ed. Vinciguerra, 1997) y Las Letras de la Conjura (Ed. Dunken, 2002). Sus poemas han sido traducidos al francés por Pierre Leon, de la Universidad de Toronto (Canadá). Actualmente está preparando el que será su sexto libro, así como la colaboración en dos nuevas antologías.

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Estallan soledades

El hombre
es un animal de soledades.
Pero,
algunas noches
que caen revueltas,
entre las paredes sin ojos
los rincones estallan.
Y no quiere llorar
porque en el llanto hay una aventura fatigada.
Le cuesta respirar,
y sufre

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Hay que rehacer el argumento

La medida de esta terca ternura
irá disminuyendo,
hasta lloverle calendarios al olvido.
No sé si es tu nombre el que araña
mi tristeza, o la imperiosa necesidad
de cambiar la memoria.
Me está quedando chico el cerco de tu boca,
y sé , que nunca se amarrará
tu tiempo a mi cintura.
En soledad nace el deseo para descubrir
nuevas madrugadas.
No me voy a escapar por los andamios.
Hay que rehacer el argumento.
(el enemigo me acecha desde adentro)
la ausencia de la palabra que engendra la poesía.

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Heridas

Las palabras producen heridas
parecidas a la rajadura del mármol.
Son frías a los ojos,
pero dejan el corazón deshabitado,
las manos quietas
y la interrogación
interrogando
incesante
lapidaria,
trepanando los sesos.

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Interrogándose

Nació para vivir?
insiste
persevera,
¿a lo mejor en un lugar equivocado?
Juncos de bambú cantan alrededor de su piel
es noche
es muro
tiempo anónimo
desorden
aire de un pájaro herido.

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Agua

Hay en la nada reversible
el corazón de una única paloma
hay una gotera en el techo del espejo
esclava,
donde la paloma
busca día a día
calmar su sed.
Hay agua que surge
para salvar o ahogar
hay de todo
y todo se consume
se evapora
así el agua.

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En blanco

Los que me habitan
me siguen.
Murmuran en mi boca
en mis oídos
saltan sobre lo más hondo.
Algo saben de mí que desconozco.
A veces tropiezo y caigo.
De un sillón a otro
de una casa a otra,
de un país a otro.
No sé si ir hacia atrás
o hacia adelante.
Hasta ser un espacio en blanco.

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Algo que hacer con la poesía

Abrazar la poesía
crearle una vivienda
fuera de uno,
con espejos
un reloj que no dé las horas
para no abrir el silencio.
Hablarle con gestos infinitos
no hacerle reproches
practicarla con o sin estilo.
En una tarde cualquiera
llevarla a beber el viento.
Al alba mostrarle
la pulpa del mundo.
Entonces preguntarle
                        ¿que piensas?

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